Un soldat assis par terre
et son fusil à ses pieds
fait la guerre buissonnière
et rêve au bord du sentier.
Tant pis si les autres sont là
sa peur est comme un champ de mines
qui explose dans sa poitrine
il ne peut plus marcher au pas.
Il ne peut plus marcher en vain
il ne peut plus tuer pour vivre
s’il meurt et bien il mourra libre
avec une fleur a la main.
Un soldat assis par terre
et son fusil à ses pieds
fait la guerre buissonnière
et rêve au bord du sentier.
ll va mourir là sans raison
c’est fou de mourir a la guerre
il ne reverra plus sa mère
son chien son jardin sa maison.
Il ne verra plus le printemps
le matin quand 1’aube chagrine
met du brouillard dans les collines
et de la rosée dans les champs.
Un soldat assis par terre
et son fusil à ses pieds
fait la guerre buissonnière
et rêve au bord du sentier.
Il ne verra plus ses amis
le soir au café du village
ni cette fille un peu trop sage
qu’il voulait mettre dans son lit.
Un soldat assis par terre
et son fusil à ses pieds
fait la guerre buissonnière
et rêve au bord du sentier.
Un autre soldat je pense
qui voulait être un héros
comme il pleurait en silence
lui a tiré dans le dos.
