Mourir, mais pas ce soir…
L'air est doux, rien ne presse :
mourir, mais pas ce soir,
l'ombre est une caresse
que le vent fait pleuvoir.
Un silence, et parfois
un arbre qui frissonne,
une branche qui ploie
sous le joug de l'automne,
un frisson, un émoi.
Le désir, la douceur
d'une chose qui passe.
Un soupir, une odeur,
un signe, une préface,
un rien venu d'ailleurs…
Mourir mais pas ce soir…
L'air est doux, rien ne presse :
mourir, mais pas ce soir,
l'ombre est une caresse
que le vent fait pleuvoir.
Le ciel est reposoir
d'étoiles illicites
qui ont pris le pouvoir,
un pouvoir sans limites…
Mourir, mais pas ce soir,
alors que fatigué
mon rêve s'humanise
au gré de mes pensées
et m'offre, par surprise,
un peu d'éternité…
Mourir, mais pas ce soir…
L'air est doux, rien ne presse :
mourir, mais pas ce soir,
l'ombre est une caresse
que le vent fait pleuvoir.
