Un enfant est mort au printemps,
à l'heure où les clartés se battent
avec les ombres, dans les champs,
à l'heure où le ciel écarlate
cache le soleil dans son flanc.
Un enfant est mort au printemps :
les fleurs rejaillissaient à peine
de leur paradis de néant,
de leur retraite souterraine
où dansent les restes du temps.
Un enfant est mort au printemps :
les feuilles étaient bourgeons tendres,
les papillons endimanchés
au cou des fleurs venaient se pendre,
fleurs à d'autres fleurs accrochées.
Un enfant est mort au printemps :
le thym parfumait la colline,
le ciel se maquillait de nuit,
et le ruisseau, dans l'herbe fine,
s'étirait à perte d'ennui.
Un enfant est mort au printemps :
demain, un été qui commence
brillera au ciel sans remords ;
demain, un soleil sans souffrance
éclairera un jour qui dort.
