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Automne

La campagne a déjà
perdu tous ses atours ;
le soleil n'est plus là
pour lui parler d'amour.
Près du bassin, au bout
du jardin qui s'ennuie,
les arbres pleurent doux
de feuilles et de pluie.
Il fait triste à souffrir :
j'ai envie de partir…

Les heures ont ralenti
leur course, et tendrement,
à peine désunie
du jour, l'ombre s'étend,
et le temps, fatigué,
se pose et s'apprivoise.
Près de la cheminée
l'automne s'embourgeoise.
Il fait triste à vieillir :
j'ai envie de partir…

L'ennui passe en douceur.
Le silence est blessant ;
il manque de chaleur
et j'ai mal, en pensant
que l'on n'a, désormais,
sans l'ombre d'un sourire,
plus rien à se cacher
et plus rien à se dire.
Il fait triste à mentir :
j'ai envie de partir…

La campagne a déjà
perdu tous ses atours.
Le soleil n'est plus là
pour lui parler d'amour.
Près du bassin, au bout
du jardin qui s'ennuie,
les arbres pleurent doux
de feuilles et de pluie.
Il fait triste à souffrir :
j'ai envie de partir…

 


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